Quem deseja e não age engendra a peste.

"pois a masculinidade não é um dado, mas um projeto perseguido ao longo de muitos anos"

(da dissertação de mestrado do Lula Ramires)

A LINGUAGEM É UM PROBLEMA PRA VOCÊ?

"(...) mas a experiência e a prática da comunicação, ao longo das idades, têm vindo a demonstrar que a síntese não passa duma ilusão, é assim, salvo seja, como uma invalidez da linguagem, não é querer dizer amor e não chegar a língua, é ter língua e não chegar ao amor."

(José Saramago, O Evangelho Segundo Jesus Cristo)

SOBRE BISCOITOS DA SORTE

"Uma linda vida está reservada para você"




(a sabedoria chinesa já teve mais com que contribuir para o mundo)

Enquanto teu sono não for digno do despertar, não durmas!

epígrafe do livro de Atiq Rahimi, As mil casas do sonho e do terror, editado pela Estação Liberdade em 2003

pelas ruas
pelos cantos
pelas tardes

o luto em toda parte

The last afternoon that my father lived, though with no premonition, I preferred to be with him, and invented an absence for mother, Vinnie being asleep. He seemed peculiarly pleased, as I oftenest stayed with myself; and remarked, as the afternoon withdrew, he "would like it to not end."

His pleasure almost embarrassed me, and my brother coming, I suggested they walk. Next morning I woke him for the train, and saw him no more.

His heart was pure and terrible, and I think no other like it exists.

I am glad there is immortality, but would have tested it myself, before entrusting him. Mr. Bowles was with us. With that exception, I saw none. I have wished for you, since my father died, and had you an hour unengrossed, it would be almost priceless. Thank you for each kindness...

(carta de E. Dickinson a T. Higginson)

És presente como um vento que corre entre portas abertas.

(Hilda Hilst, "Odes maiores ao pai")

PELO ELEVADOR DE SERVIÇO

"Nessa nossa sociedade, tudo é possível, desde que cada um fique no seu lugar. Não há um veto por lei, o veto é pelo convívio, ou pelo não convívio. Nossa forma de segregação é tão sutil a ponto de acreditarmos que ela não existe. Agora, é tão profunda a ponto de não sermos encorajados a ir até onde sabemos que não podemos ir."

(Matilde Ribeiro, ministra-chefe da Secretaria Especial de Políticas de Promoção da Igualdade Racial, em entrevista à Caros Amigo, nov/2006)

"Cansada das coisas simples, a imaginação se desaponta, e a pequenez de nossos recursos, a fraqueza de nossas faculdades, a corrupção de nosso espírito, nos levam a abominações"

Sade

"Há um certo grau de insônia, de ruminação, de sentido histórico, no qual o vivente chega a sofrer dano e por fim se arruína, seja ele um homem, ou um povo, ou uma civilização"

Nietzsche

"A vida só é tolerável pelo grau de mistificação que se coloca nela"

Cioran

CONTRA A BOA POESIA

Livros têm: título, nome do autor, número de registro, nome da editora, capa bonitinha, nome do capista, nome do revisor, nome da coleção. O papel é consistente mesmo em edições vagabundas e dificilmente um exemplar custa menos de 15r$.




"O notável adestramento técnico dos poetas de hoje, se traduz num movimento inconcluso que parte de um 'repetir para aprender' e não chega sequer a roçar as bordas de um 'aprender para criar'. Eles exercitam uma escrita minuciosa, derivada de uma acuidade de scholars, mas, no mais das vezes, feita a medo, porque seu intuito se restringe a ratificar o continuum da tradição e do entorno poéticos a que eles mais se submetem do que problematizam. Esses poetas encaixam seus ombros dentro de uma moldura a que fazem jus por obra de seu excelente comportamento."

(vá para a clareira e leia a crítica inteira)

(a linguagem é um problema para você?)

"Os sentimentos vastos não têm nome. Perdas, deslumbramentos, catástrofes do espírito, pesadelos da carne, os sentimentos vastos não têm boca, fundo de soturnez, mudo desvario, escuros enigmas habitados de vida mas sem sons, assim eu neste instante diante do teu corpo morto."

(Hilda Hilst, Rútilo Nada)

Io non ballo... Ma ci penso continuamente...

(Ella)
Think of what you're losing by constantly refusing to dance with me
You'd be the idol of France with me
And yet you stand there and shake your foolish head dramatically
While wait here so ecstatically
You just look and say emphatically;

(Louis)
I won't dance, don't ask me
I won't dance, don't ask me
I won't dance, madam, with you
My heart won't let my feet do things they should do

You know what, you're lovely
And so what? You're still lovely
And oh, what you do to me
I'm like an ocean wave that's bumped on the shore
I feel so absolutely stumped on the floor

When you dance you're charming and you're gentle
Especially when you do the continental
But this feeling isn't purely mental
For heaven rest us! I'm not asbestos

And that's why
I won't dance. Why should I?
I won't dance. How could I?
I won't dance, merci beaucoup
I know that music leads the way to romance
So if I hold you in my arms, I won't dance

(Ella)
I won't dance, don't ask me
I won't dance, don't ask me
I won't dance, monsieur, with you
My heart won't let my feet do things they should do

You know what, you're handsome
And so what? You're handsome
And oh, what you do to me
I'm like an ocean wave that's bumped on the shore
I feel so absolutely stumped on the floor

When you dance you're charming and you're gentle
Especially when you do the continental
But this feeling isn't purely mental
For heaven rest us! I'm not asbestos

And that's why
I won't dance. Why should I?
I won't dance. How could I?
I won't dance, merci beau coup
I know that music leads the way to romance
So if I hold you in my arms, I won't dance

(Louis)
I won't dance, don't ask me
I won't dance, don't ask me
I will not dance, madame, with you
My heart won't let my feet do things they should do

You know what? You're kinda lovely

(Ella)
And so what? I'm lovely

(Louis)
But oh, what you do to me
I'm like an ocean wave that's bumped on the shore
I feel so absolutely stumped on the floor

(Ella)
When you dance you're charming and you're gentle
Especially when you do the continental

(Louis)
But this feeling isn't purely mental
For heaven rest us! I'm not asbestos, honey!

(Ella)
And that's why
I won't dance. Why should I?
I won't dance. How could I?
I won't dance, merci beaucoup
I know that music leads the way to romance
So if I hold you in my arms, I won't dance

"eles, com suas infinitas conversas inúteis, com seus gestos excessivamente afeminados, artificiais, grotescos, rebaixando tudo, corrompendo tudo, até a autêntica fúria do que padece o terror, até o abusado ritual das patadas, das coronhadas nas nádegas, das bofetadas; até a cerimônia de um fuzilamento se convertia, se transformava para eles em um excesso de palavras rebuscadas, de poses, de brincadeiras; eles, reduzindo a dimensão da tragédia, da eterna tragédia da submissão, de sua eterna desgraça, à simples estridência de um barulho, tendo como estandarte a chacota, o riso, o marcado mexer de pestanas, os gestos ridículos, a mão como asa, a paródia vulgar de alguma dança clássica; eles, pintando o rosto com o que aparecesse, improvisando perucas com franja de palha e folhas de pita, remendando minissaias com sacos de juta habilmente subtraídos de armazéns custodiados, e na noite confundindo suas insatisfações, gritando, soltando sua estúpida gíria, seus estúpidos dotes exibicionistas, suas máscaras que já, de tanto serem usadas, haviam passado a ser seus próprios rostos..."

("Arturo, a estrela mais brilhante", de Reinaldo Arenas
In A Velha Rosa, trad. Silvia Costa. Record, 1996)

ISSO É RODAR NA RODA, MEU BEM

Quando eu era adolescente li muito do Caio Fernando Abreu. Tudo o que deu. Aí o tempo foi passando, a gente lê outras coisas, entra em outras. O Caio foi ficando pra trás, mirrado, murcho, junto com um monte de coisa ruim e vaziazinha, incompleta. Os textos são muito fracos, muitos deles. Um amigo meu disse: pra dar pra moleque de dezesseis anos, pra despirocar, esses que ainda se identificam com novelas, que choram em último capítulo, as bichinhas reprimidas, suicidas. E olha que no meu tempo nem tinha internet!

Porque o Caio é bastante ingenuozinho, boa parte das vezes. Quando ele começa a falar em anjo dá até um comichão, uma vergonha alheia. Mas tem uns textos... tem uns que acompanham. Acompanham a vida, entram na roda com a gente. Porque a gente sempre tá precisando despirocar. Porque a gente é careta e acomodado e no fundo todo mundo tem uma bichinha reprimida, suicida, ingenuazinha, que nunca sentiu o cheiro de uma virilha molhada e morre de medo e de vontade. Morre.

Sempre leio o Caio com nostalgia. Nem sempre. Alguém me mandou o "Dama da noite" por email e a nostalgia sumiu logo no primeiro parágrafo. "Como se eu estivesse por fora do movimento da vida. A vida rolando por aí feito roda-gigante, com todo mundo dentro, e eu aqui parada, pateta, sentada no bar. Sem fazer nada, como se tivesse desaprendido a linguagem dos outros..."

O resto do conto tá aí embaixo, bêbado, com raiva e com rancor, esperando por um leitor.

DAMA DA NOITE
Caio Fernando Abreu

Para Márcia Denser

"E sonho esse sonho que se estende
em rua, em rua em rua
em vão."

(Lucia Villares: Papos de Anjo)

Como se eu estivesse por fora do movimento da vida. A vida rolando por aí feito roda-gigante, com todo mundo dentro, e eu aqui parada, pateta, sentada no bar. Sem fazer nada, como se tivesse desaprendido a linguagem dos outros. A linguagem que eles usam para se comunicar quando rodam assim e assim por diante nessa roda-gigante. Você tem um passe para a roda-gigante, uma senha, um código, sei lá. Você fala qualquer coisa tipo bá, por exemplo, então o cara deixa você entrar, sentar e rodar junto com os outros. Mas eu fico sempre do lado de fora. Aqui parada, sem saber a palavra certa, sem conseguir adivinhar. Olhando de fora, a cara cheia, louca de vontade de estar lá, rodando junto com eles nessa roda idiota - tá me entendendo, garotão?

Nada, você não entende nada. Dama da noite. todos me chamam e nem sabem que durmo o dia inteiro. Não suporto: luz, também nunca tenho nada pra fazer - o quê? Umas rendas aí. É, macetes. Não dou detalhe, adianta insistir. Mutreta, trambique, muamba. Já falei: não adianta insistir, boy . Aprendi que, se eu der detalhe, você vai sacar que tenho grana e se eu tenho grana você vai querer foder comigo só porque eu tenho grana. E acontece que eu ainda sou babaca, pateta e ridícula o suficiente para estar procurando O verdadeiro amor. Pára de rir, senão te jogo já este copo na cara. Pago o copo, a bebida. Pago o estrago e até o bar, se ficar a fim de quebrar tudo. Se eu tô tesuda e você anda duro e eu precisar de cacete, compro o teu, pago o teu. Quanto custa? Me diz que eu pago. Pago bebida, comida, dormida. E pago foda também, se for preciso.

Pego, claro que eu pego. Pego sim, pego depois. É grande? Gosto de grande, bem grosso. Agora não. Agora quero falar na roda. Essa roda, você não vê, garotão? Está por aí. rodando aqui mesmo. Olha em volta, cara. Bem do teu lado. Naquela mina ali, de preto, a de cabelo arrepiadinho. Tá bom, eu sei: pelo menos dois terços do bar veste preto e tem cabelo arrepiadinho, inclusive nós. Sabe que, se há uns dez anos eu pensasse em mim agora aqui sentada com você, eu não ia acreditar? Preto absorve vibração negativa, eu pensava. O contrário de branco, branco reflete. Mas acho que essa moçada tá mais a fim mesmo é de absorver, chupar até o fundo do mal - hein? Depois, até posso. Tem problema, não. Mas não é disso que estou falando agora, meu bem.

Você não gosta? Ah, não me diga, garotinho. Mas se eu pago a bebida, eu digo o que eu quiser, entendeu? Eu digo meu-bem assim desse jeito, do jeito que eu bem entender. Digo e repito: meu-bem-meu-bem-meu-bem. Pego no seu queixo a hora que eu quiser também, enquanto digo e repito e redigo meu-bem-meu-bem. Queixo furadinho, hein? Já observei que homem de queixo furadinho gosta mesmo é de dar o rabo. Você já deu o seu? Pelo amor de Deus, não me venha com aquela história tipo sabe, uma noite, na casa de um pessoal em Boiçucanga, tive que dormir na mesma cama com um carinha que. Todo machinho da sua idade tem loucura por dar o rabo, meu bem. Ascendente Câncer, eu sei: cara de lua, bunda gordinha e cu aceso. Não é vergonha nenhuma: tá nos astros, boy. Ou então é veado mesmo, e tudo bem.

Levanta não, te pago outra vodca, quer? Só pra deixar eu falar mais na roda. Você é muito garoto, não entende dessas coisas. Deixa a vida te lavrar a cara, antes, então a gente. Bicho, esquisito: eu ia dizer alma, sabia? Quer que eu diga? Tá bom, se você faz tanta questão, posso dizer. Será que ainda consigo, como é que era mesmo? Assim: deixa a vida te lavrar a alma, antes, então a gente conversa. Deixa você passar dos trinta, trinta e cinco, ir chegando nos quarenta e não casar e nem ter esses monstros que eles chamam de filhos, casa própria nem porra nenhuma. Acordar no meio da tarde, de ressaca, olhar sua cara arrebentada no espelho. Sozinho em casa, sozinho na cidade, sozinho no mundo. Vai doer tanto, menino. Ai como eu queria tanto agora ter uma alma portuguesa para te aconchegar ao meu seio e te poupar essas futuras dores dilaceradas. Como queria tanto saber poder te avisar: vai pelo caminho da esquerda, boy, que pelo da direita tem lobo mau e solidão medonha.

A roda? Não sei se é você que escolhe, não. Olha bem pra mim - tenho cara de quem escolheu alguma coisa na vida? Quando dei por mim, todo mundo já tinha decorado a tal palavrinha-chave e tava a mil, seu lugarzinho seguro, rodando na roda. Menos eu, menos eu. Quem roda na roda fica contente. Quem não roda se fode. Que nem eu, você acha que eu pareço muito fodida? Um pouco eu sei que sim, mas fala a verdade: muito? Falso, eu tenho uns amigos, sim. Fodidos que nem eu. Prefiro não andar com eles, me fazem mal. Gente da minha idade, mesmo tipo de. Ia dizer problema, puro hábito: não tem problema. Você sabe, um saco. Que nem espelho: eu olho pra cara fodida deles e tá lá escrita escarrada a minha própria cara fodida também, igualzinha à cara deles. Alguns rodam na roda, mas rodam fodidamente. Não rodam que nem você. Você é tão inocente, tão idiotinha com essa camisinha Mr. Wonderful. Inocente porque nem sabe que é inocente. Nem eles, meus amigos fodidos, sabem que não são mais. Tem umas coisas que a gente vai deixando, vai deixando, vai deixando de ser e nem percebe. Quando viu, babau, já não é mais. Mocidade é isso aí, sabia? Sabe nada: você roda na roda também, quer uma prova? Todo esse pessoal da preto e cabelo arrepiadinho sorri pra você porque você é igual a eles. Se pintar uma festa, te dão um toque, mesmo sem te conhecer. Isso é rodar na roda, meu bem.

Pra mim, não. Nenhum sorriso. Cumplicidade zero. Eu não sou igual a eles, eles sabem disso. Dama da noite, eles falam, eu sei. Quando não falam coisa mais escrota, porque dama da noite é até bonito, eu acho. Aquela flor de cheiro enjoativo que só cheira de noite, sabe qual? Sabe porra: você nasceu dentro de um apartamento, vendo tevê. Não sabe nada. fora essas coisas de vídeo, performance, high-tech, punk, dark. computador, heavy-metal e o caralho. Sabia que eu até vezenquando tenho mais pena de você e desses arrepiadinhos de preto do que de mim e daqueles meus amigos fodidos? A gente teve uma hora que parecia que ia dar certo. Ia dar, ia dar. sabe quando vai dar? Pra vocês, nem isso. A gente teve a ilusão, mas vocês chegaram depois que mataram a ilusão da gente. Tava tudo morto quando você nasceu, boy, e eu já era puta velha. Então eu tenho pena. Acho que sou melhor, sei porque peguei a coisa viva. Tá bom, desculpa, gatinho. Melhor, melhor não. Eu tive mais sorte, foi isso? Eu cheguei antes. E até me pergunto se não é sorte também estar do lado de fora dessa roda besta que roda sem fim, sem mim. No fundo, tenho nojo dela - você?

Você não viu nada, você nem viu o amor. Que idade você tem, vinte? Tem cara de doze. Já nasceu de camisinha em punho, morrendo de medo de pegar Aids. Vírus que mata. neguinho, vírus do amor. Deu a bundinha, comeu cuzinho. pronto: paranóia total. Semana seguinte, nasce uma espinha na cara e salve-se quem puder: baixou Emílio Ribas. Caganeira, tosse seca, gânglios generalizados. Õ boy, que grande merda fizeram com a tua cabecinha, hein? Você nem beija na boca sem morrer de cagaço. Transmite pela saliva, você leu em algum lugar. Você nem passa a mão em peito molhado sem ficar de cu na mão. Transmite pelo suor, você leu em algum lugar. Supondo que você lê, claro. Conta pra tia: você lê, meu bem? Nada, você não lê nada. Você vê pela tevê, eu sei. Mas na tevê também dá, o tempo todo: amor mata amor mata amor mata. Pega até de ficar do lado, beber do mesmo copo. Já pensou se eu tivesse? Eu, que já dei pra meia cidade e ainda por cima adoro veado.

Eu sou a dama da noite que vai te contaminar com seu perfume venenoso e mortal. Eu sou a flor carnívora e noturna que vai te entontecer e te arrastar para o fundo de seu jardim pestilento. Eu sou a dama maldita que, sem nenhuma piedade, vai te poluir com todos os líquidos, contaminar teu sangue com todos os vírus. Cuidado comigo: eu sou a dama que mata, boy. Já chupou buceta de mulher? Claro que não, eu sei: pode matar. Nem caralho de homem: pode matar. Já sentiu aquele cheiro molhado que as pessoas têm nas virilhas quando tiram a roupa? Está escrito na sua cara, tudo que você não viu nem fez está escrito nessa sua cara que já nasceu de máscara pregada. Você já nasceu proibido de tocar no corpo do outro. Punheta pode, eu sei, mas essa sede de outro corpo é que nos deixa loucos e vai matando a gente aos pouquinhos. Você não conhece esse gosto que é o gosto que faz com que a gente fique fora da roda que roda e roda e que se foda rodando sem parar, porque o rodar dela é o rodar de quem consegue fingir que não viu o que viu. O boy, esse mundo sujo todo pesando em cima de você, muito mais do que de mim e eu ainda nem comecei a falar na morte...

Já viu gente morta, boy? É feio, boy. A morte é muito feia, muito suja, muito triste. Queria eu tanto ser assim delicada e poderosa, para te conceder a vida eterna. Queria ser uma dama nobre e rica para te encerrar na torre do meu castelo e poupar você desse encontro inevitável com a morte. Cara a cara com ela, você já esteve? Eu, sim, tantas vezes. Eu sou curtida, meu bem. A gente lê na sua cara que nunca. Esse furinho de veado no queixo, esse olhinho verde me olhando assim que nem eu fosse a Isabella Rossellini levando porrada e gostando e pedindo eat me eat me, escrota e deslumbrante. Essa tontura que você está sentindo não é porre, não. É vertigem do pecado, meu bem, tontura do veneno. O que que você vai contar amanhã na escola, hein? Sim, porque vocé ainda deve ir à escola, de lancheira e tudo. Já sei: conheci uma mina meio coroa, porra-louca demais. Cretino, cretino, pobre anjo cretino do fim de todas as coisas. Esse caralhinho gostoso aí, escondido no meio das asas, é só isso que você tem por enquanto. Um caralhinho gostoso, sem marca nenhuma. Todo rosadinho. E burro. Porque nem brochar você deve ter brochado ainda. Acorda de pau duro, uma tábua, tem tesão por tudo, até por fechadura. Quantas por dia? Muito bem, parabéns: você tá na idade. Mas anota aí pro teu futuro cair na real: essa sede, ninguém mata. Sexo é na cabeça: você não consegue nunca. Sexo é só na imaginação. Você goza com aquilo que imagina que te dá o gozo, não com uma pessoa real, entendeu? Você goza sempre com o que tá na sua cabeça, não com quem tá na cama. Sexo é mentira, sexo é loucura, sexo é sozinho, boy.

Eu, cansei. Já não estou mais na idade. Quantos? Ah, você não vai acreditar, esquece. O que importa é que você entra por um ouvido meu e sai pelo outro, sabia? Você não fica. você não marca. Eu sei que fico em você, eu sei que marco você. Marco fundo. Eu sei que, daqui a um tempo, quando você estiver rodando na roda, vai lembrar que, uma noite. sentou ao lado de uma mina louca que te disse coisas, que te falou no sexo, na solidão, na morte. Feia, tão feia a morte, boy. A pessoa fica meio verde, sabe? Da cor quase assim desse molho de espinafre frio. Mais clarinho um pouco, mas isso nem é o pior. Tem uma coisa que já não está mais ali, isso é o mais triste. Você olha, olha e olha e o corpo fica assim que nem uma cadeira. Uma mesa, um cinzeiro, um prato vazio. Uma coisa sem nada dentro. Que nem casca de amendoim jogada na areia, é assim que a gente fica quando morre, viu, boy? E você, já descobriu que um dia também vai morrer?

Dou, claro. Ficou nervosinho, quer cigarro? Mas nem fumar você fuma, o quê? Compreendo, compreendo sim, eu compreendo sempre, sou uma mulher muito compreensiva. Sou tão maravilhosamente compreensiva e tudo que, se levar você pra minha cama agora e amanhã de manhã você tiver me roubado toda a grana, não pense que vou achar você um filho da puta. Não é o máximo da compreensão? Eu vou achar que você tá na sua, um garotinho roubando uma mulher meio pirada, meio coroa, que mexeu com sua cabecinha de anjo cretino desse nojento fim de todas as coisas. Tá tudo bem, é assim que as coisas são: ca-pi-ta-lis-tas, em letras góticas de neon. Mulher pirada e meio coroa que nem eu tem mais é que ser roubada por um garotinho ïmbecil e tesudinho como você. Só pra deixar de ser burra caindo outra vez nessa armadilha de sexo.

Fissura, estou ficando tonta. Essa roda girando girando sem parar. Olha bem: quem roda nela? As mocinhas que querem casar, os mocinhos a fim de grana pra comprar um carro, os executivozinhos a fim de poder e dólares, os casais de saco cheio um do outro, mas segurando umas. Estar fora da roda é não segurar nenhuma, não querer nada. Feito eu: não seguro picas, não quero ninguém. Nem você. Quero não, boy. Se eu quiser, posso ter. Afinal, trata-se apenas de um cheque a menos no talão, mais barato que um par de sapatos. Mas eu quero mais é aquilo que não posso comprar. Nem é você que eu espero, já te falei. Aquele um vai entrar um dia talvez por essa mesma porta, sem avisar. Diferente dessa gente toda vestida de preto, com cabelo arrepiadinho. Se quiser eu piro, e imagino ele de capa de gabardine, chapéu molhado, barba de dois dias, cigarro no canto da boca, bem noir. Mas isso é filme, ele não. Ele é de um jeito que ainda não sei, porque nem vi. Vai olhar direto para mim. Ele vai sentar na minha mesa, me olhar no olho, pegar na minha mão, encostar seu joelho quente na minha coxa fria e dizer: vem comigo. É por ele que eu venho aqui, boy, quase toda noite. Não por você, por outros como você. Pra ele, me guardo. Ria de mim, mas estou aqui parada, bêbada, pateta e ridícula, só porque no meio desse lixo todo procuro o verdadeiro amor. Cuidado, comigo: um dia encontro.

Só por ele, por esse que ainda não veio, te deixo essa grana agora, precisa troco não, pego a minha bolsa e dou a fora já. Está quase amanhecendo, boy. As damas da noite recolhem seu perfume com a luz do dia. Na sombra, sozinhas, envenenam a si próprias com loucas fantasias. Divida essa sua juventude estúpida com a gatinha ali do lado, meu bem. Eu vou embora sozinha. Eu tenho um sonho, eu tenho um destino, e se bater o carro e arrebentar a cara toda saindo daqui, continua tudo certo. Fora da roda, montada na minha loucura. Parada pateta ridícula porra-louca solitária venenosa. Pós-tudo, sabe como? Darkérrima, modernésima, puro simulacro. Dá minha jaqueta, boy, que faz um puta frio lá fora e quando chega essa hora da noite eu me desencanto. Viro outra vez aquilo que sou todo dia, fechada sozinha perdida no meu quarto, longe da roda e de tudo: uma criança assustada.

De férias findas a ver do trem
quem fica na praia brinca se banha
as férias deles não acabaram ainda:
será assim será assim
deixar a vida?


***


A vacanza conclusa dal treno vedere
chi ancora sulla spiaggia gioca si bagna
la loro vacanza non è ancora finita:
sarà così sarà così
lasciare la vita?


(Vivian Lamarque, tradução minha)

"São Sebastião de cabeça para baixo
e rapaz pintando a ponte" (Leonilson, 1993)


ORIKI CRISTÃO DE SÃO SEBASTIÃO

são sebas
tião o de
dardos ador
nado nega
ção dos outros sãos sol
dado execu
tado

salva o servo à sua
espera neste
prédio pendurado
faz-me são
sebastião
o de dardos ador
nado

MOTE & REMATE

Alberto Mussa publicou, na revista Coyote do inverno passado, algumas traduções de poemas árabes, todos eles escritos por mulheres que viveram entre a segunda metade do século VI e a primeira do VII.

O fato de eu não ter achado a menor graça nesses poemas deve ser, provavelmente, inabilidade do leitor. Porque já faz um tempo que eu tenho procurado poesia árabe pra ler, fui até num sarau que teve na Casa das Rosas, e nunca senti nada por essa literatura a não ser indiferença.

Mas não é possível que seja só incapacidade minha. Fico pensando: o que será que uma mulher beduína pré-islâmica entendia por "poesia"? E qual será o ponto de intersecção entre o que ela entendia e o que eu entendo?

Então resolvi tornar um desses poemas palatável pro meu entendimento. E, já que deu certo, achei por bem compartilhar com os amigos.





Chegado o seu dia, Abdullah enviou uma mensagem à tribo: não aceitem preço pelo meu sangue;

Não aceitem crias de camelo ou mesmo camelos na flor da idade - estando eu abandonado em Sada, sob uma tenda escura.

Oh, Amr, homem pacífico, deixa disso! Cabe na barriga de Amr mais comida que no estômago dos outros?

Se vocês não me vingarem, para deles cobrar preço de sangue, é melhor caminharem como avestruzes sem orelhas;

E não bebam senão os dejetos das mulheres, quando manchados têm de sangue os calcanhares.

(Kabsha Bint Madikarib, trad. de Alberto Mussa)

No
dia de seus dias
Abdullah envia à
tribo uma mensagem:
Não
aceitem preço por meu sangue;
Não
aceitem crias de camelo
nem jovens
camelos com meu corpo
inerte em Sada, em tenda escura,
só!

Oh
Amr, irmão,
queres paz? Mas
caberá quanto ouro em tua
mão?

Aceitem somente
preço de
sangue, vinguem
meu
sepulcro

ou

tirem seus
sapatos, agrilhoem os seus
pulsos e
na sede
limitem-se a tomar
o sangue das mulheres
que escorre ao
calcanhar

(adapt. Marcos Visnadi)