Há eventos de natureza tão delicada, que faríamos bem em soterrá-los e torná-los irreconhecíveis através de uma grosseria; existem atos de amor e extravagante grandeza, após os quais é aconselhável tomar de um bastão e surrar a testemunha, para lhe turvar a lembrança.
Friedrich Nietzsche, Além do bem e do mal, fragmento 40. Tradução de Paulo César de Souza
segunda-feira, 27 de agosto de 2007
terça-feira, 21 de agosto de 2007
AFROBRASILEIRAS (II)
(um texto praticamente desconhecido de Clarice Lispector.)
ÁFRICA
Vilas de Tallah, Kebbe e Sasstown, dentro da Libéria, com a jornalista Anna Kipper, os Capitães Crockett e Bill Young. Os missionários ainda não tinham posto pé ali. Alguns dos habitantes haviam trabalhado na base aérea, falavam alguma coisa de inglês como se fosse mais um dialeto local (só na Monróvia há 24 ou 25 dialetos). No meio da conversa interrompem-se, dizem com cuidado e prazer: hellô - prestam atenção à ressonância do que disseram, riem então, e continuam. Adoram dar adeus. São de um preto fosco e unido que parece repelir água, como o cisne que nunca está molhado. Alguns meninos com umbigo do tamanho de uma laranja. Uma de nós é muito examinada por um negro jovem e, sem saber o que fazer, termina por lhe dar adeus. O rapaz fica encantado e, com aplicação, numa delicadeza de oferenda, faz gestos obscenos. As negras jovens pintam o rosto com traços ocre, e o lábio inferior com uma tinta cor de gangrena e azinhavre. Uma, a quem agrado o filho, diz: baby nice, baby cry money - sua voz é tão cantante que parece encher de água uma bilha. O Capitão Young dá-lhe um níquel. Baby cry big money, reclama ela, entornando a bilha com sua voz de risos. Eles riem muito, mesmo os de rosto melancólico; não há um traço de escárnio ou vontade de poder no riso; o riso é uma mistura de fascinação, humildade, curiosidade e alegria. Uma delas me olha atentamente. E muito de súbito brota em frase longuíssima, arenga sem raiva onde não reconheço um só r ou s, apenas variações na escala do l, vaivém de lengalenga. Recorro ao intérprete. Ele resume curtíssimo: she likes you. A moça então explode em outra lengalenga que dessa vez enche várias bilhas com chuva cantante. O intérprete: meu lenço de cabeça. Tiro-o, mostro-lhe como usá-lo. Quando vejo, estou cercada de pretas moças e esgalhadas, seminuas, todas muito sérias e quietas. Nenhuma presta atenção ao que ensino, e vou ficando sem jeito, assim rodeada de corças negras. Nos rostos opacos as listras pintadas me olham. A doçura contagia: também me aquieto. Uma delas então se adianta no seu pé leve, e como se cumprisse um ritual - eles se dão inteiramente à forma - pega nos meus cabelos, alisa-os, experimenta-os, concentrada. Todas assistem. Não me mexo, para não assustá-las. Quando ela acaba, há ainda um momento de silêncio. E eis que de repente tantos risos misturados e tantos espantos alegres como se o silêncio tivesse debandado.
(em Para não esquecer: crônicas. Rio de Janeiro: Rocco, 1999. pp. 22-23)
(um texto praticamente desconhecido de Clarice Lispector.)
Vilas de Tallah, Kebbe e Sasstown, dentro da Libéria, com a jornalista Anna Kipper, os Capitães Crockett e Bill Young. Os missionários ainda não tinham posto pé ali. Alguns dos habitantes haviam trabalhado na base aérea, falavam alguma coisa de inglês como se fosse mais um dialeto local (só na Monróvia há 24 ou 25 dialetos). No meio da conversa interrompem-se, dizem com cuidado e prazer: hellô - prestam atenção à ressonância do que disseram, riem então, e continuam. Adoram dar adeus. São de um preto fosco e unido que parece repelir água, como o cisne que nunca está molhado. Alguns meninos com umbigo do tamanho de uma laranja. Uma de nós é muito examinada por um negro jovem e, sem saber o que fazer, termina por lhe dar adeus. O rapaz fica encantado e, com aplicação, numa delicadeza de oferenda, faz gestos obscenos. As negras jovens pintam o rosto com traços ocre, e o lábio inferior com uma tinta cor de gangrena e azinhavre. Uma, a quem agrado o filho, diz: baby nice, baby cry money - sua voz é tão cantante que parece encher de água uma bilha. O Capitão Young dá-lhe um níquel. Baby cry big money, reclama ela, entornando a bilha com sua voz de risos. Eles riem muito, mesmo os de rosto melancólico; não há um traço de escárnio ou vontade de poder no riso; o riso é uma mistura de fascinação, humildade, curiosidade e alegria. Uma delas me olha atentamente. E muito de súbito brota em frase longuíssima, arenga sem raiva onde não reconheço um só r ou s, apenas variações na escala do l, vaivém de lengalenga. Recorro ao intérprete. Ele resume curtíssimo: she likes you. A moça então explode em outra lengalenga que dessa vez enche várias bilhas com chuva cantante. O intérprete: meu lenço de cabeça. Tiro-o, mostro-lhe como usá-lo. Quando vejo, estou cercada de pretas moças e esgalhadas, seminuas, todas muito sérias e quietas. Nenhuma presta atenção ao que ensino, e vou ficando sem jeito, assim rodeada de corças negras. Nos rostos opacos as listras pintadas me olham. A doçura contagia: também me aquieto. Uma delas então se adianta no seu pé leve, e como se cumprisse um ritual - eles se dão inteiramente à forma - pega nos meus cabelos, alisa-os, experimenta-os, concentrada. Todas assistem. Não me mexo, para não assustá-las. Quando ela acaba, há ainda um momento de silêncio. E eis que de repente tantos risos misturados e tantos espantos alegres como se o silêncio tivesse debandado.
(em Para não esquecer: crônicas. Rio de Janeiro: Rocco, 1999. pp. 22-23)
domingo, 19 de agosto de 2007
(foto de Claudia Andujar)
...
1
taba de cobre e concreto:
arqui
tetura
crua
2
luz
esculpida
no escuro
3
você
memória
que eu não tenho
hiato
not
tupi
ego
endé-
mico
sábado, 18 de agosto de 2007
AFROBRASILEIRAS (I)
"
Falar negramente
nem claro
nem negligente
Tornar negro
sem ficar claro
sem clarear a mente
Falar negramente
nem que para isso
eu fale naturalmente
Banir da língua negra
a palavra racista
que alguém implantou
no vocabulário pobre, branco, manco
que o negro invejou
"
(Esmeralda Ribeiro, in Cadernos Negros no. 9)
"
Falar negramente
nem claro
nem negligente
Tornar negro
sem ficar claro
sem clarear a mente
Falar negramente
nem que para isso
eu fale naturalmente
Banir da língua negra
a palavra racista
que alguém implantou
no vocabulário pobre, branco, manco
que o negro invejou
"
(Esmeralda Ribeiro, in Cadernos Negros no. 9)
quinta-feira, 16 de agosto de 2007
sexta-feira, 27 de julho de 2007
terça-feira, 24 de julho de 2007
quarta-feira, 18 de julho de 2007
domingo, 15 de julho de 2007
A VIDA SECRETA DAS PALAVRAS
"Uma das linhas de pensamento adotadas [por Wittgenstein] consiste em pensar a dor a partir de sua inserção na vida privada. Se eu tenho uma dor, e manifesto ao outro, posso ter a expectativa de que ele compreenda o que se passa em meu interior. A palavra 'dor' cumpriria um papel conector, permitindo que o outro reconhecesse o que se passa dentro de mim. No entanto, explica Wittgenstein, a palavra 'dor' não equivale a um grito. Ao gritar, manifestamos uma sensação, a partir de uma vivência imediata. Usar a palavra 'dor' consiste em tentar substituir a manifestação imediata por uma referência abstrata."
Jaime Ginzburg, "Dor e linguagem: em torno de Wittgenstein"
"Uma das linhas de pensamento adotadas [por Wittgenstein] consiste em pensar a dor a partir de sua inserção na vida privada. Se eu tenho uma dor, e manifesto ao outro, posso ter a expectativa de que ele compreenda o que se passa em meu interior. A palavra 'dor' cumpriria um papel conector, permitindo que o outro reconhecesse o que se passa dentro de mim. No entanto, explica Wittgenstein, a palavra 'dor' não equivale a um grito. Ao gritar, manifestamos uma sensação, a partir de uma vivência imediata. Usar a palavra 'dor' consiste em tentar substituir a manifestação imediata por uma referência abstrata."
Jaime Ginzburg, "Dor e linguagem: em torno de Wittgenstein"
sexta-feira, 13 de julho de 2007
A VIDA SECRETA DAS PALAVRAS
Me caiu um livro nas mãos. Na verdade, elas é que buscaram o livro. Na verdade, elas não estavam exatamente buscando-o. Toparam com ele - embora já soubessem anteriormente que ele existia.
Às vezes não há como fugir à impressão de que as coisas se ordenam por alguma simetria cósmica.
Luiz Roberto Salinas Fortes foi professor da Faculdade de Filosofia da Universidade de São Paulo, que é onde eu estudo. Faço Letras, na verdade, mas a Faculdade é a mesma. Ele publicou um livro chamado Rousseau: da teoria à prática (Ática, 1976) e um outro chamado O Iluminismo e os Reis Filósofosos (Brasiliense, 1987), mas não foi nenhum desses dois que chegou até mim. Foi um outro.
Retrato calado (Marco Zero, 1988) é o testemunho de Salinas sobre a sua relação forçada com a polícia durante a ditadura militar nos anos 70. É o relato de um intelectual filhinho-de-papai e bunda-mole (nas palavras do próprio autor) que se viu às voltas com a bestialidade politizada de um pau-de-arara.
Pois não é que o referido instrumento, além da sua eficácia demonstrativa, teria também algo a ver - de um ponto de vista, digamos, ontológico formal - com um instrumento musical? Pensar o pau-de-arara não seria, então, a mesma coisa que investigar a origem das línguas?...
Salinas morreu em 4 de agosto de 1987. Eis que, vinte anos depois, eu (que não tenho muito mais que vinte anos) inadvertidamente o encontro sozinho numa prateleira de biblioteca, como se o encontro fosse premeditado, e leio suas linhas titubeantes, que gorfeiam erudição na tentativa absurda que é não apenas dizer o pau-de-arara - mas pensá-lo.
À memória do Salinas, então, que eu não conheci, mas que viveu a sigularidade da tortura indiferente e que sobreviveu para pensá-la, ficam os próximos posts.
Me caiu um livro nas mãos. Na verdade, elas é que buscaram o livro. Na verdade, elas não estavam exatamente buscando-o. Toparam com ele - embora já soubessem anteriormente que ele existia.
Às vezes não há como fugir à impressão de que as coisas se ordenam por alguma simetria cósmica.
Luiz Roberto Salinas Fortes foi professor da Faculdade de Filosofia da Universidade de São Paulo, que é onde eu estudo. Faço Letras, na verdade, mas a Faculdade é a mesma. Ele publicou um livro chamado Rousseau: da teoria à prática (Ática, 1976) e um outro chamado O Iluminismo e os Reis Filósofosos (Brasiliense, 1987), mas não foi nenhum desses dois que chegou até mim. Foi um outro.
Retrato calado (Marco Zero, 1988) é o testemunho de Salinas sobre a sua relação forçada com a polícia durante a ditadura militar nos anos 70. É o relato de um intelectual filhinho-de-papai e bunda-mole (nas palavras do próprio autor) que se viu às voltas com a bestialidade politizada de um pau-de-arara.
Pois não é que o referido instrumento, além da sua eficácia demonstrativa, teria também algo a ver - de um ponto de vista, digamos, ontológico formal - com um instrumento musical? Pensar o pau-de-arara não seria, então, a mesma coisa que investigar a origem das línguas?...
Salinas morreu em 4 de agosto de 1987. Eis que, vinte anos depois, eu (que não tenho muito mais que vinte anos) inadvertidamente o encontro sozinho numa prateleira de biblioteca, como se o encontro fosse premeditado, e leio suas linhas titubeantes, que gorfeiam erudição na tentativa absurda que é não apenas dizer o pau-de-arara - mas pensá-lo.
À memória do Salinas, então, que eu não conheci, mas que viveu a sigularidade da tortura indiferente e que sobreviveu para pensá-la, ficam os próximos posts.
segunda-feira, 9 de julho de 2007
VELHOS
eu não entendo o que eles falam. os rostos praticamente sem expressão, embora abarrotados de linhas de expressão, de sulcos, rugas, a cabeça um caroço de ameixa. as falas, no entanto, não parecem débeis: vozes firmes e vivas, mesmo com pausas recorrentes. em bando eles se reúnem na calçada, conversam, escarram. vão chegando vagarosos e determinados com seus banquinhos desmontáveis, formam um círculo. agora são quase dez. crianças correm, eles acompanham com o olhar, eles sentados, conversando.
Velhos. Dir. Lina Yang. China, 1996.
http://www.frif.com/new2000/old.html
eu não entendo o que eles falam. os rostos praticamente sem expressão, embora abarrotados de linhas de expressão, de sulcos, rugas, a cabeça um caroço de ameixa. as falas, no entanto, não parecem débeis: vozes firmes e vivas, mesmo com pausas recorrentes. em bando eles se reúnem na calçada, conversam, escarram. vão chegando vagarosos e determinados com seus banquinhos desmontáveis, formam um círculo. agora são quase dez. crianças correm, eles acompanham com o olhar, eles sentados, conversando.
Velhos. Dir. Lina Yang. China, 1996.
http://www.frif.com/new2000/old.html
sábado, 7 de julho de 2007
sábado, 23 de junho de 2007
Notas dispersas
Democracia se faz
na pele e na
palavra.
Viver em sociedade exige muito mais do que parece. Exige mais do que a gente está disposta a oferecer.
...
"...o princípio de que a potencialização da palavra é exigência concreta das práticas escolares lastreadas por uma perspectiva inclusiva conseqüente - o que implica um compromisso narrativo dos responsáveis pela educação formal com, de um lado, o legado humano e, de outro, as novas gerações, intermediado pelo modo de vida democrático."
(http://www.anped.org.br/reunioes/27/diversos/se_julio_groppa_aquino.pdf)
...
"Tradição" não no sentido rasteiro do termo. Comunhão.
(e por falar nisso:)
"Com quantos quilos de medo se faz uma tradição?"
(do Tom Zé, pichado nos tapumes que cercam a reitoria da USP)
(Walter Benjamin, apreensivo: "E o inimigo não tem cessado de vencer")
Democracia se faz
na pele e na
palavra.
Viver em sociedade exige muito mais do que parece. Exige mais do que a gente está disposta a oferecer.
...
"...o princípio de que a potencialização da palavra é exigência concreta das práticas escolares lastreadas por uma perspectiva inclusiva conseqüente - o que implica um compromisso narrativo dos responsáveis pela educação formal com, de um lado, o legado humano e, de outro, as novas gerações, intermediado pelo modo de vida democrático."
(http://www.anped.org.br/reunioes/27/diversos/se_julio_groppa_aquino.pdf)
...
"Tradição" não no sentido rasteiro do termo. Comunhão.
(e por falar nisso:)
"Com quantos quilos de medo se faz uma tradição?"
(do Tom Zé, pichado nos tapumes que cercam a reitoria da USP)
(Walter Benjamin, apreensivo: "E o inimigo não tem cessado de vencer")
sexta-feira, 15 de junho de 2007
Parada para Manoel de Barros
(talvez a gente devesse aproveitar a Parada para
parar.)
...
...
"
A maior riqueza do homem é a sua incompletude.
Neste ponto sou abastado.
Palavras que me aceitam como sou - eu não
aceito.
Não agüento ser apenas um sujeito que abre
portas, que puxa válvulas, que olha o relógio, que
compra pão às 6 horas da tarde, que vai lá fora,
que aponta lápis, que vê a uva etc. etc.
Perdoai.
Mas eu preciso ser Outros.
Eu penso renovar o homem usando borboletas.
"
(Manoel de Barros)
(talvez a gente devesse aproveitar a Parada para
parar.)
...
...
"
A maior riqueza do homem é a sua incompletude.
Neste ponto sou abastado.
Palavras que me aceitam como sou - eu não
aceito.
Não agüento ser apenas um sujeito que abre
portas, que puxa válvulas, que olha o relógio, que
compra pão às 6 horas da tarde, que vai lá fora,
que aponta lápis, que vê a uva etc. etc.
Perdoai.
Mas eu preciso ser Outros.
Eu penso renovar o homem usando borboletas.
"
(Manoel de Barros)
quarta-feira, 25 de abril de 2007
na praça da sé às quatro da tarde faz
muito barulho: carros, ônibus,
policiais, mesmo
o ruído dos passos se torna ensurdecedor
(o suspiro em multidão
tende a tornar-se furacão)
o pregador se
exalta, cospe gritos pela
praça -
Deus não diz uma palavra.
tenta, até, mas
é tanto o turbilhão de
grunhidos, de
sons sem comunhão, que
Ele se frustra, se
recolhe.
Sua voz ninguém
escuta. dêem a Deus
uma pastilha!
para que possa rugir e fazer temer simplesmente ao dizer:
"EU SOU".
não adiantaria. o pregador
está exaltado hoje, sente
na sua voz florescer a própria vontade
divina.
Deus se cala e se retira.
implode em pensamento. anseia
por um momento em que
encontrasse ouvido atento
que escutasse o Seu lamento,
Seu impasse:
Por que me abandonaste?
muito barulho: carros, ônibus,
policiais, mesmo
o ruído dos passos se torna ensurdecedor
(o suspiro em multidão
tende a tornar-se furacão)
o pregador se
exalta, cospe gritos pela
praça -
Deus não diz uma palavra.
tenta, até, mas
é tanto o turbilhão de
grunhidos, de
sons sem comunhão, que
Ele se frustra, se
recolhe.
Sua voz ninguém
escuta. dêem a Deus
uma pastilha!
para que possa rugir e fazer temer simplesmente ao dizer:
"EU SOU".
não adiantaria. o pregador
está exaltado hoje, sente
na sua voz florescer a própria vontade
divina.
Deus se cala e se retira.
implode em pensamento. anseia
por um momento em que
encontrasse ouvido atento
que escutasse o Seu lamento,
Seu impasse:
Por que me abandonaste?
sábado, 24 de março de 2007
terça-feira, 27 de fevereiro de 2007
sábado, 17 de fevereiro de 2007
domingo, 17 de dezembro de 2006
A LINGUAGEM É UM PROBLEMA PRA VOCÊ?
"(...) mas a experiência e a prática da comunicação, ao longo das idades, têm vindo a demonstrar que a síntese não passa duma ilusão, é assim, salvo seja, como uma invalidez da linguagem, não é querer dizer amor e não chegar a língua, é ter língua e não chegar ao amor."
(José Saramago, O Evangelho Segundo Jesus Cristo)
"(...) mas a experiência e a prática da comunicação, ao longo das idades, têm vindo a demonstrar que a síntese não passa duma ilusão, é assim, salvo seja, como uma invalidez da linguagem, não é querer dizer amor e não chegar a língua, é ter língua e não chegar ao amor."
(José Saramago, O Evangelho Segundo Jesus Cristo)
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